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Des larmes silencieuses coulaient sur les joues de Twylda. Allongée sur son lit, elle n'arrivait pas à trouver le sommeil. Son regard s'attardait sur le portrait de Mery posé sur sa table de chevet. Elle détaillait les contours de ce tout petit visage qu'elle avait tant chéri. Elle aurait tout donné pour sentir l'odeur de ses cheveux à nouveau... La vie avait perdu ses couleurs et tout sens depuis qu'il lui avait été enlevé. Son corps se recroquevilla sur lui même quand elle pensait à l'effroi qu'avait dû être les derniers instants de son enfant. Comment vivre après ça... C'était son univers qui s'en était allé.

Heureusement, les membres de la Garde et du refuge avait été là pour elle. Ewelein et Karuto en particulier avait été aux petits soins. Ce dernier avait fait preuve d'énormément d'attentions  à son égard. Un vrai cœur tendre coincé dans le corps trapu d'un vieux garçon ronchon. Grâce à lui, elle avait trouvé une raison de se lever le matin. Elle arrivait à avancer, à trouver une quelconque utilité à sa vie même s'il n'y avait plus rien à protéger. C'est d'ailleurs pour lui qu'elle était resté quand Keroshane lui avait proposé d'évacuer vers le temple Fenghuang. Ewelein avait tenté de la convaincre également. Lui suggérant avec douceur que sa douleur serait peut-être moins vive loin des murs qui avait vu Mery grandir. Qu'il y aurait du monde à nourrir là-bas aussi. Karuto n'avait rien dit. Elle savait que ça lui coûtait trop. Qu'il voulait autant la voir rester que partir. Si elle était vers lui, la vie à la cuisine conserverait une once de douceur. Si elle restait vers lui, il aurait quelqu'un sur qui veiller et cela apportait un peu de sens à un être bien seul. Elle pouvait comprendre cela. La douleur de la solitude et les cicatrices que cette dernière pouvait laisser sur l'âme.

Le regard perdu dans le vide, Twylda repensait à sa journée. Elle se remémorait l'odeur de vanille qui se dégageait de la brioche chaude qu'elle avait amenée à Marie-Anne. Parfois, elle voulait la voir morte. Comment pouvait-elle être là à manger de la brioche quand son fils ne sentirait plus jamais le goût du sucre. Et parfois, elle avait pitié. Marie-Anne n'était qu'un amas de souffrances. C'était une enfant humaine arrivée dans un monde inconnu et elle avait fini par être torturée, intoxiquée contre son gré. La folie l'avait poussée à commettre l'irréparable plus d'une fois... La petite vomissait le moindre de ses repas. Elle n'avait que la peau sur les os. Une peau marbrée et veinée de cicatrices... Cette enfant lui tordait le ventre de mille émotions et maux différents. La vie était bien éprouvante. Le maana était leur souffle de vie. Mais il pouvait également être leur linceul. Cet été en était la preuve. Le Cristal était malade, le maana aussi, et donc le monde aussi. L'été touchait à sa fin, mais qu'allait-il leur arriver avec les pluies d'automne et le froid de l'hiver qui viendrait ensuite. Allaient-ils réussir à tout reconstruire et consolider d'ici là ? Et si les catastrophes continuaient ? Trouveraient-ils une solution à ce mal ésotérique qui les frappait ?

Cette avalanche d'émotions paralysait Twylda. Elle sentait des fourmis dans ses membres et autour de sa bouche. Sa vue se brouillait. Son corps tout entier lui semblait lourd comme embourbé dans des sables mouvants qui lui donnaient la nausée. Elle connaissait cette sensation par cœur. Sa condition fragile l'amenait à régulièrement faire des malaises vagaux. Seulement, cette fois était différente. Elle avait le sentiment d'avoir sentit la terre bouger, qu'un chaos sourd se passait au-delà des murs. Mais ses sens la trahissaient. Le malaise était là, sa vue s'assombrissait, son ouïe s'engourdissait... Son horloge interne déraillait, les rouages grippaient. Il lui semblait entendre Karuto crier quelque chose. Comme un écho lointain auquel son corps hésitait à répondre. Mue par  une impulsion, Twylda sortit ses jambes du lit. Son corps lui semblait si lourd à cet instant. La terre venait de gronder une nouvelle fois. Tout s'arrêtait là. Par cette sombre nuit d'été, la charpente avait cédé au grondement et Twylda rendit son dernier souffle.

Mission SS : Ewelein Notre infirmière !

La dernière nuit d’été tombait sur Eldarya, teintée d’or et de mauve. Une brise douce soufflait sur la cité tandis que les feuilles frémissaient d’un pressentiment ancien. Eweleïn resserra sa cape autour de ses épaules. Elle n’était pas du genre à céder à l’angoisse, mais l’air lui semblait plus lourd que d’ordinaire. Comme si la forêt elle-même retenait son souffle.

— Une simple cueillette de plantes médicinales. Trois heures tout au plus, murmura-t-elle, jetant un œil à la carte magique flottant devant elle.

Elle avançait d’un pas sûr sur un sentier de mousse. Le bruit de ses bottes se mêlait aux murmures du vent, jusqu’à ce qu’un écho lointain ne vienne briser l’harmonie. Un grondement sourd, presque organique. Le ciel, auparavant clair, vira subitement au gris perle. Les feuilles tremblaient d’une peur palpable. La météo avait changé d’un coup, comme happée par une émotion invisible.

— Quelqu’un ou quelque chose est en colère..., songea-t-elle.

Dans les forêts d’Eel, la magie était partout. Même les humeurs d’un esprit ancien pouvaient altérer le climat.
Bientôt, un nuage de sable s’éleva du sol, masquant brièvement le sentier. En le traversant, Eweleïn reconnut le terrain. Elle était proche du bosquet de la Vanille Stellaire, une fleur rare capable de soigner les maladies mentales. Un ingrédient précieux pour ses potions, et surtout vital pour soigner le mal mystérieux qui frappait certains membres de la garde depuis peu.

Lorsqu’elle trouva enfin une pousse, Eweleïn s’agenouilla, la cueillit avec précaution et huma son parfum. Doux, sucré, apaisant. Elle ferma un instant les yeux… jusqu’à ce qu’un son étrange perce le silence.

Tic... Tac... Tic... Tac.

Elle se redressa brusquement. Un bruit d’horloge, lent et régulier, résonnait dans les sous-bois. Mais d’où venait-il ? Elle se laissa guider par le son, franchissant un mur de ronces dissimulant une clairière qu’elle ne connaissait pas.

Au centre flottait une horloge ancienne, enchâssée dans du bois noirci, ornée de runes effacées par le temps. Le temps semblait s’y écouler à l’envers. L’air vibrait. Autour, les arbres étaient tordus, comme pliés par une force invisible. Une silhouette translucide se matérialisa soudain devant le cadran : une elfe au regard vide, marquée d’une cicatrice profonde traversant sa gorge.
Eweleïn sentit ses instincts magiques s’alerter. Elle fit un pas en arrière, la main sur sa dague cérémonielle. La silhouette leva un bras et, bien que muette, une voix résonna dans l’esprit d’Eweleïn, comme un écho mental :

"Lorsque l’horloge sonnera minuit, le passage s’ouvrira. N’oublie pas le sable, le sang… et la mémoire."

Puis elle disparut. L’horloge accéléra son rythme. Tic, tac, tic, tac. Le sol vibra sous les pieds d’Eweleïn. Un cercle de pierres anciennes se mit à briller. Le sable au sol tourbillonna, dévoilant un ancien puits scellé par une dalle runique.
— Qu’est-ce que c’est que cet endroit… ?

Elle aurait dû rentrer. Sa mission était terminée. Mais quelque chose dans son sang — peut-être ses racines elfiques — l’appelait à comprendre. Elle savait que l’ancienne magie d’Eldarya dormait un peu partout, enfouie sous les siècles et les secrets. Et cette nuit… elle s’éveillait.

Eweleïn retira son gant droit, dévoilant une fine cicatrice sur sa paume, vestige d’un ancien rituel. Elle posa sa main sur la dalle. Une lumière bleue s’en échappa. Un souffle glacé la parcourut alors que le passage s’ouvrait, exhalant une odeur ancienne, mélange de poussière, de pierre et de souvenirs oubliés.
Elle hésita.

L’horloge sonna minuit.

Alors, sans plus réfléchir, elle descendit lentement les marches, serrant la vanille stellaire contre elle, comme un talisman.

Au-dessus d’elle, le ciel se déchira. La pluie reprit, forte, mêlée à des flocons. La météo, changeante, hurlait presque. Les anciens dieux d’Eldarya se réveillaient peut-être… Et Eweleïn, sans le savoir, venait de poser le pied sur le seuil de leur mémoire.

Mission SS : Undragounet ronchon

Dans les montagnes du Nord, bien au-delà des terres habitées, un vieux dragon reposait sur un tapis de cendres tièdes. Son nom était Vaelgorth l’Ancien, mais même les plus sages l’appelaient simplement "le Ronchon".

Il était là depuis plus de dix mille ans. Il avait vu des royaumes naître et s'effondrer, des mers changer de place, et même des dieux trébucher sur leur propre arrogance. Mais ce qu’il haïssait par-dessus tout, c’était l’été. Trop chaud. Trop lumineux. Trop de bruit de piaillements humains en vadrouille.

Et ce soir, c’était le pire : la dernière nuit d’été.

Un grognement roula dans sa gorge alors qu’il ouvrait un œil rougeoyant, observant l’horizon. Le ciel était clair. Trop clair. Il détestait les couchers de soleil rose vanille, cela lui rappelait les desserts elfes, ces horreurs sucrées qu’on lui avait offert jadis pour « sceller une alliance éternelle ».

— Des idiots avec leurs tartes diplomatiques…

Un coup de vent agita ses vieilles ailes déchirées. La brise sentait la vanille. Il éternua, projetant un petit nuage de flammes qui noircit un rocher voisin.

Vaelgorth se redressa péniblement, ses écailles raclant le sol comme du sable sec. Ses articulations craquaient avec le son désagréable d’un vieux meuble qu’on déplace trop souvent. Une cicatrice immense barrait son flanc gauche, souvenir d’une époque où les héros portaient des noms ridicules et des épées enchantées.

Il grogna de nouveau, avant de plisser les yeux vers le ciel. Quelque chose clochait.

Le vent s’était arrêté. Les insectes aussi. Et soudain, un tic… tac… tic… tac régulier se fit entendre, résonnant comme un écho sourd dans la montagne.

— Pas encore cette foutue horloge magique…

Il leva les yeux. Au sommet de son pic, une horloge flottait, suspendue dans l’air, son balancier vibrant de lumière. Elle n’apparaissait que lors des grands changements, ces moments où les saisons basculaient, où la magie du monde s’ajustait.

Et avec elle venait la pluie.

Un nuage apparut au-dessus de Vaelgorth. D’abord un filet, puis un torrent. L’eau ruissela sur ses écailles chaudes, déclenchant de petits jets de vapeur à chaque goutte.

— Génial. J’allais justement prendre un bain… de lave.

Il se leva, soufflant sur l’horloge pour tenter de la faire fuir. Mais elle tint bon. Le tic-tac accéléra. Le vent se mit à hurler, les éclairs frappèrent les flancs de la montagne.

La météo, encore une fois, était dictée par la magie ancienne. Une magie que Vaelgorth n’avait jamais appréciée. Trop instable, trop poétique.

— Pourquoi faire simple quand on peut invoquer une tempête cosmique pour dire "l’automne arrive", hein ?

D’un coup de queue, il balaya un pan de la falaise. Puis il soupira, regardant les nuages danser autour de lui. Malgré toute sa mauvaise humeur, il sentait un frisson lui parcourir l’échine.

Quelque chose changeait cette nuit. Ce n’était pas qu’un simple tournant de saison. C’était… plus profond.

Dans le ciel, une lueur étrange pulsa à travers les nuages. L’horloge se figea. Le balancier cessa de battre. Le temps, l’espace et même l’air semblèrent suspendus.

Et Vaelgorth, vieux dragon râleur, ressentit un pincement dans son cœur cent fois recousu.

— Est-ce que… je vieillis ?

La pensée le fit rire. Un rire rauque, profond, qui fit trembler les cimes. Il s’étira lentement, son dos craquant comme un arbre mort.

— Non. Je suis juste fatigué de vivre avec des horloges flottantes au-dessus de la tête.

Alors il se recoucha, dos à la tempête, et ferma les yeux. Il savait que demain, l’air serait plus frais. Les feuilles changeraient de couleur. Et les humains recommenceraient à s'entretuer pour des citrouilles magiques.

Mais ce soir, malgré la pluie, malgré la vanille dans l’air, malgré l’écho de l’horloge magique… il se laissa bercer.

Après tout, même les dragons les plus ronchons ont droit à un peu de paix.

mission de rang SS

Il y a fort longtemps, au sommet de la Montagne du Temps, vivaient des fées. Les fées de l’hiver, les fées de l’automne, les fées du printemps et les fées de l’été. Les fées s’éveillaient quand leur saison arrivait et hibernaient quand leur saison se terminait. Les saisons passèrent, le climat se dérégla et le nombre de fées diminua à un rythme alarmant. Les fées prirent alors une décision capitale. Elles se sacrifièrent et créèrent l’horloge des saisons afin d’enrayer le réchauffement climatique.

Le tic tac incessant de l’horloge des saisons l’assaillait. Ses tympans bourdonnaient, ses doigts tremblaient et son coeur se noyait. Il neigeait. En été. Même si c’était le dernier jour de l’été. C’était toujours l’été. Or l’épaisse aiguille en argent restait bloquée sur l’hiver et Opaline ne parvenait pas à la bouger. Les flocons frappaient son visage, le vent se levait et le bout de ses oreilles pointues commençait à geler. Sa mission était pourtant de protéger les saisons, mais il avait fallu que cette maudite fée s’en mêle.

La couche de poudreuse s’épaississait, le froid mordait sa peau cendrée et le sourire de Côme s’agrandissait. Il observait l’elfe à l’odeur envoûtante de vanille appuyer de toutes ses forces sur l’aiguille. Quelques mèches de ses cheveux ondulés s'échappaient de son chignon. Le vent hérissait ses poils et les nuages gris faisaient ressortir ses grands yeux bleus. Sa beauté glaciale le laissait stupéfait comme à chaque fois. Il avait bien fait d’utiliser sa magie pour dérégler l’horloge des saisons.

Le sommet de la montagne blanchissait. Le temps pressait. Opaline saisit le sablier au fond de sa poche et le retourna. Chaque grain de sable tombant égrenait une seconde. Opaline disposait de six cent secondes. Six cent secondes pendant lesquelles les cicatrices ensorcelées creusant son dos s’illumineraient et lui conféraient une force démentielle. Son pouvoir faisait écho à sa douleur. Une douleur crucifiante. Une douleur écartelante. Une douleur surpuissante.

Les cicatrices sinueuses et profondes brillaient de mille feux. Côme sentait la souffrance qui déchirait l’elfe condamnée à protéger l'horloge jusqu’à la fin de ses jours. Comme lui, elle était une expérience ratée. Un être impur qui ne devrait pas exister. Leur geôlier détestait l’hiver. Alors l’hiver durerait éternellement. Et Côme ne comptait pas repartir les mains vides.

Dans un battement d’ailes, Côme décolla et vola jusqu’à Opaline. Il lui arracha le sablier qu’il brisa. Quand Opaline réalisa que le seul moyen d’activer sa puissance venait de voler en éclat, des larmes coulèrent sur ses joues rougies par le froid. Côme lui tendit la main et Opaline le regarda sans bouger. La magie dansait dans les nervures ténébreuses vibrant sur ses ailes. Ses yeux rouges la transperçaient.

L’horloge était sa prison. Elle lui était liée. Opaline ne pouvait s’en éloigner ou les cicatrices s’éveillaient et lui rappelaient son devoir. Et si elle ne déplaçait pas l’aiguille sur l’automne à minuit, elle risquait de subir de terribles tortures jusqu’à ce que l’ordre soit rétabli. Déjà que la perte du sablier risquait de lui coûter cher…

La patience de Côme s’épuisa et il souleva Opaline qui réalisa qu’elle venait d’être enlevée alors qu’ils se hissaient au-dessus des nuages tempétueux. Le soleil couchant les accueillit et Côme vola jusqu’à une île posée sur de massifs nuages blancs et bien duveteux. Une île céleste. Il déposa sa captive sur la plage de sable fin se jetant dans la mer de nuages et son front se déposa contre le sien.

— Est-ce que tu aimerais vivre avec moi ? demanda Côme.

— Mais, et l’horloge ? Et…

— J’ai brisé le lien quand j’ai bloqué l’horloge sur l’hiver et personne n’arrivera à la débloquer. La magie des fées est après tout la plus puissante et la plus mystérieuse, ria-t-il.

Les mains enfouies dans le sable, Opaline ne savait plus quoi penser ni comment Côme avait bien pu briser leurs liens respectifs. Mais une chose était certaine, alors que les étoiles prenaient possession du ciel, cette dernière nuit d’été changerait sa vie à jamais. Car Opaline pour la première fois de sa vie était libre.

commentaire

Aimyyy : j'adore Vaelgorth l’Ancien, il est très rafraichissant pour un vieux dragon et les horloges magiques volantes qui dérèglent le temps ce doit être insupportable ahah, tes descriptions sont toujours aussi bien, on arrive à se projeter et à être transporter dans l'histoire ^^

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Il était 23h passé quand Karuto eu fini de nettoyer la cuisine du QG. Twylda lui semblait pâle ce soir et il avait préféré lui dire de rentrer se reposer passé le rush du souper. Il avait toujours été seul auparavant, connaître une petite nuit à nouveau ne devrait pas le perturber. Karuto s'étira et fit craquer son dos. Il n'était quand même plus si jeune qu'auparavant. Il allait bien falloir qu'il se décide à prendre un apprenti un jour. Mais qui ? Les jeunes d'aujourd'hui... Aucun n'accepterait de faire autant d'heure que lui. Sa cuisine c'était sa vie. Quand sa mère était morte, il avait tout abandonné pour venir travailler au Quartier Général de la Garde... Peut-être deux apprentis alors ? Pour qu'ils se relaient. Un vrai chantier d'avance. Non vraiment, pas maintenant. En plus, il n'était pas pédagogue pour un sou. C'est qu'il en fallait de la patience pour former quelqu'un ! Alors deux apprentis ! Il était fou.

Karuto prit sa cagette de pommes de terre et se dirigea vers la réserve. Ne plus avoir à faire l'inventaire lui plairait bien ceci dit. M'enfin, on ne pouvait plus dire qu'il y en avait pour autant de temps qu'avant. Le Cristal malade détraquait complètement le climat et les cultures en pâtissaient, les bêtes aussi. Les épisodes de grêle avaient détruit bon nombre de leurs plantations. Il n'y aurait pas de vin de melon épicé cette année. Il n'allait pas y avoir plein de choses... L'inventaire était vite fait. Jambon de Moogliz, champignons variés, pommes de terre, riz, farine, sucre, lait, gousses de vanille et chocolat. Il allait falloir être créatif pour remonter le moral des troupes. Les kukumis aqueux (pas si aqueux cette année) commençait à manquer, les tomates ananas étaient quasiment inexistantes cet été et la pastèque citronnée... Ah... Ben c'est simple, il n'en avait qu'une pour toute la garde. Grosse certes, mais qu'une seule quand même. Qu'est-ce qu'il allait bien pouvoir en faire ?

Minuit... L'horloge tournait et Karuto devait encore passer à l'orphelinat du refuge. Si tout allait bien, les derniers orphelins partiraient demain après-midi. Il devait savoir combien pour pouvoir préparer des repas pour tout le monde. Keroshane l'attendait là-bas. C'était lui qui supervisait l'évacuation du refuge. Le pauvre était sous l'eau tant il y avait à faire. Pour que Karuto ait à se déplacer, c'est que les derniers préparatifs avaient été particulièrement mouvementés.
En arrivant à l'orphelinat, Karuto fut accueilli par Shokolys. Keroshane était assoupi dans un fauteuil.
« - Je t'attendais Karuto, Kero m'a donné cette liste pour toi. C'est les enfants qui partiront demain. Il y aura quelques adultes également. Et ne t'inquiète pas pour lui. Il avait besoin de dormir et il n'y avait pas moyen de le faire se reposer. Donc, le marchand de sable est passé avec un bon chocolat passifloré ! Il va dormir comme un gros bébé. »
Sur ces mots, Shokolys rit et repartit. Karuto frissonna. L'écho de son rire tintait encore dans ses oreilles. Elle était adorable et redoutable parfois. Faire dormir les gens en piégeant le chocolat. Quelle idée... Pas à lui. Karuto regarda Keroshane. Mouais... Bon, lui aussi avait besoin de dormir un peu. Il s'assit sur un fauteuil et se mit bientôt à ronfler comme un bériflore saoul.

Karuto fut réveillé en sursaut. Une musarose bien agitée venait de lui courir entre les pattes. Ah ces familiers... Mais ce n'était pas plus mal. Il était quasiment 2h du matin, et il avait du travail. S'il pouvait s'avancer suffisamment, il dormirait entre 9h et 11h, puis après le déjeuner. Un concentré de café en grappe l'aiderait à tenir le coup. Ainsi qu'une balade au jardin de la musique ! À cette heure, les températures étaient plus clémentes. Ça le rafraîchirait. Puis, l'été touchait à sa fin, autant en profiter tant qu'il le pouvait encore.

Karuto était à peine arrivé au kiosque quand il sentit la secousse. Le toit de celui-ci se fissura devant ses yeux. La force du grondement l'avait pétrifié. Il fit demi-tour et couru aussi vite que ses vieux sabots de satyre le lui permettaient. Les habitants quittaient tous prestement leurs maisons. La grande majorité avaient vu leurs murs se fissurer plus qu'ils ne l'étaient déjà. De nombreuses tuiles étaient cassées au sol et les enfants pleuraient. Fort heureusement, les blessés ne semblaient être que léger. Les gardes en poste intimaient aux gens de se rendre aux différents lieux de comptage où il leur serait fourni aides et soins.
Karuto avait beau chercher, il ne trouvait pas Twylda. Il tentait de se frayer un chemin dans une foule qui se précipitait à l'opposé du sien. Il avait beau crier son nom, personne ne répondait à son appel. Son cœur battait à tout rompre quand il vit la maison de son amie. Deux grandes fissures serpentaient jusqu'au toit. Hors de question qu'elle continue de vivre là. La charpente menaçait de s'effondrer. Il lui laisserait sa chambre au QG. Un lit de camp dans le garde-manger serait bien assez pour lui.
Cette pensée mourut aussi vite qu'elle était venue. Une secousse plus puissante que la première se fit sentir. Le sol craquait sous les pattes du satyre impuissant. Le toit de la maison de Twylda céda sous ses yeux alors qu'il hurlait son nom. Cette dernière nuit d'été laisserait une cicatrice indélébile dans le cœur du cuisinier.

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Le soleil ne se couche plus vraiment depuis le début de l'été. Il rôde, haut et implacable, comme un dieu oublié. Les jours s'étendent au-delà du raisonnable, transformant le monde en une fournaise où les rivières ne sont plus que des souvenirs et les lacs des légendes murmurées aux enfants pour les rassurer. Le sable est brûlant. Les odeurs de vanille avaient disparu.

Dans ce climat dément, l’eau est devenue l’or du millénaire. Les États se sont effondrés, remplacés par des factions armées : Les Puits, les Brûlants, les Veilleurs. Chacun détient un fragment du miracle liquide, chacun veut l’étendre, la défendre, ou la voler...

Aveury a grandi dans une ville fantôme au bord d’un ancien fleuve. La Cicatrice, comme on l’appelle maintenant. Elle n’a jamais vu l’eau couler. Elle en a bu, parfois, une demi-gorgée lors des rations mensuelles. Elle en rêve souvent, mais c’est sa colère qui la fait tenir debout.

Son frère, Mighty, est mort pour un seau volé à la mauvaise faction. Depuis, elle traverse les zones calcinées avec un sac de semences hydriques: des graines conçues pour faire pousser des réservoirs souterrains et un vieux fusil rouillé.

Mais elle découvre bientôt que l’eau n’est pas seulement une source de vie, elle peux aussi etre source de malheur... Dans ce monde estival qui ne finit jamais, les hommes se sont transformés. Certains sont devenus des bêtes, d'autres des saints. La guerre ne tue pas seulement les corps, elle érode les âmes. Seul un dernier échos d'humanité reste lorsque l'espoir s'en va.

Aveury ne cherche plus seulement de l’eau. Elle cherche une raison de croire que ce monde peut encore être fertile. C'est pourquoi elle plaçait tout ses espoirs en Céleste, la célèbre mage du royaume qui tentait chaque jours de basculer les nuits en la dernière nuit d'été à l'aide de sa magie.

L'horloge sonna 21h00. C'était l'heure. L'heure d'un nouvel essai. Aveury ferma les yeux comme chaque habitant du royaume. Un instant de silence. Une prière commune. Un espoir commun.

La mage Céleste, s’avança devant l'ancien fleuve. Cela faisait 17 tentatives. Dix-sept fois, elle avait essayé de briser le cycle, de réveiller le ciel figé. Dix-sept fois, l’échec. Mais cette nuit, on lui avait ramené un nouvel ingredient, le dernier qu'il lui fallait.

Céleste traça un pentacle inversé. Les vents se levèrent, non pas pour fuir, mais pour écouter. Elle prononça:

《 Que la nuit respire, et que l’eau murmure aux étoiles. Que ce fleuve renaisse 》

Un craquement massif fit trembler les factions : l’eau jaillit. Pas une illusion, pas un mirage, une cascade bleue et froide surgit du cercle, suivie d’un soupir immense de la terre. Les soldats tombèrent à genoux, les mains tendues, les bêtes hurlèrent, les enfants rièrent sans comprendre.

Et Céleste, épuisée, s’effondra.

Ce soir-là, les Brûlants déposèrent leurs armes. Les Puits partagèrent leur savoir. Les Veilleurs retirèrent leurs masques. Un nouveau calendrier fut gravé dans la roche : “Année 1 de l’eau retrouvée”.

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Shokolys s'était levée il y a peu. Elle avait aidé à l'infirmerie toute la nuit et n'aspirait qu'à un peu de repos. Allongée sous le cerisier centenaire, elle regardait les rares nuages passer. Elle imaginait des formes et les reproduisait nonchalamment avec du chocolat. Elle adorait faire ça. Seulement, ses sculptures en chocolat ne tenaient pas. Shokolys fit la moue. La fin de l'été était là, et elle avait espéré qu'avec lui les températures retomberaient. Mais il n'en était rien. L'été ne semblait pas vouloir en finir...
Une larme roula sur la joue de Shokolys. Le Cristal était malade. Il se verdissait. Elle avait tenté en vain de communiquer avec l'Oracle mais n'avait obtenu aucune réponse. Dans le fond, elle savait que si ses sculptures ne tenaient pas ce n'était pas à cause de la température. Si le Cristal était malade, c'est que l'Oracle l'était et donc, le maana. Leur essence de vie à tous et sa magie en dépendait. Elle était en suffisamment bonne forme pour ne pas être malade mais la plus faible résistance de son chocolat ne pouvait la tromper. Elle pensa à son royaume. S'ils ne trouvaient pas une solution au mal qui rongeait le Cristal, elle ne pourrait jamais délivrer les siens.

Shokolys décida d'aller rendre visite aux enfants de l'orphelinat. Il n'y aurait qu'eux pour redonner un peu de couleurs à son moral qui venait de tomber à plat.
Il n'y avait pas autant de vie qu'elle l'aurait pensé à l'orphelinat. La plupart des enfants étaient partis construire des châteaux de sable avec Léodille à la plage. Ne restait que les plus petits. Shokolys entreprit donc de leur conter l'histoire du Pimpel de Pâques. Elle animait l'histoire de sculptures de chocolat mouvantes. Le pimpel sautait par ci, puis par là, laissant sur son passage des petits carrés de chocolat au lait fourrés d'une ganache à la vanille et à la framboise.
Voir leurs petites bouilles aux anges lui avait mit beaucoup de baume au cœur. Elle avait bien fait de venir.

La soirée passa paisiblement. Les enfants revenus de la plage (avec une Léodille éreintée) lui racontèrent leurs prouesses sculpturales. Elle rigola avec eux et offrit même un chocolat supplémentaire au petit Luca qui, après être méchamment tombé en jouant, était venu se blottir contre elle. L'entaille qu'il s'était faite au menton lui laisserait une petite cicatrice mais rien de bien méchant. Keroshane arriva sur ces entrefaites. Il était épuisé. Il aurait dû arriver bien plus tôt mais il avait passé la majeure partie de son après-midi à trier les rapports de mission les plus sensibles avec Waitikka. La garde étincelante avait jugé qu'il était nécessaire de faire des copies et d'en envoyer une partie au Temple Fenghuang. Au cas où. L'avenir était incertain et on ne pouvait se permettre de risquer de perdre des informations précieuses. Keroshane et elle discutèrent encore longtemps de l'évacuation du lendemain. Quand elle fut certaine d'avoir toute les informations nécessaires à transmettre à Karuto, elle piégea la licorne à lunettes avec un chocolat passifloré. Elle s'excuserait demain.
Shokolys se perdit dans ses pensées en attendant Karuto. « La licorne à lunettes et le renard fabuliste »... Il y aurait matière à en faire une histoire pour les enfants. Elle rit à cette idée.
L'horloge de l'orphelinat venait de sonner minuit quand Karuto arriva, elle lui transmit les instructions de Keroshane et s’éclipsa dans la nuit.

Shokolys fut réveillée en sursaut par une secousse et des cris. Elle avait rejoint sa chambre pour lire et avait finit par s'endormir en travers de son lit. Ce réveil brutal la mettait dans un état de stress abrupt. Elle entendait les murs du bâtiment craquer. Son instinct de survie la mis en branle, il fallait évacuer absolument. Le QG n'avait pas été conçu pour résister à des tremblements de terre si violents. Il n'y en avait jamais eu avant cet été et il fallait faire face à une dure réalité contre laquelle ils étaient désemparés. Shokolys vérifia toutes les chambres sur son passage. Elle fit sortir les insouciants et les familiers. Le corridor des gardes se vidait. C'est là qu'elle l'entendit. Comme un écho au loin. Quelqu'un tambourinait à une porte. Est-ce qu'elle avait loupé une chambre ? Shokolys couru. C'était celle d'Ykhar, l'encadrement de la porte s'était affaissé sur lui-même. Il n'avait pas résisté et Ykhar était bloquée à l'intérieur.
Shokolys matérialisa un poing de chocolat aussi dur que ses capacités le lui permettait, cria à Ykhar de se pousser et enfonça la porte au moment où une nouvelle secousse d'une violence inouïe se déclarait. Shokolys empoigna le bras d'Ykhar, brisa la fenêtre de la chambre avec son poing chocolaté et les fit sauter. Elle créa une sphère de chocolat pour amortir leur chute in extremis. Elle continua de courir entraînant Ykhar dans son sillage. Une partie du bâtiment tombait. Elle entendait les hurlements des gens autour d'elle. Quand elle ralentit sa course, elle osa jeter un coup d’œil en arrière. Elle cru que ses jambes allaient se dérober sous elle. Pour se donner de la consistance elle prit la brownie dans ses bras. De la chambre de son amie jusqu'à la sienne, tout s'était effondré. Elles auraient pu finir broyées. Un sanglot étouffé se perdit dans la gorge de la simili fée. Cette dernière nuit d'été marquerait l'histoire d'Eldarya d'un fer rouge écarlate.

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Sur l’île volcanique de la Réunion, il n’y a jamais eu de saison stable. L’été, autrefois promis aux mangues juteuses, au sable brûlant et aux bains d’eaux turquoise, s’est toujours habillé de brouillard, d’averses brûlantes et de cyclones capricieux. Les anciens murmurent que cela vient de Zafir, le mage du vent oublié.


On racontait que Zafir était un sorcier né dans les entrailles du Piton des Neiges, élevé par les courants d’air. Il voulait redonner aux hommes le pouvoir sur les éléments. Mais en ouvrant les portails des éléments, il libéra les Esprits de ses éléments, des entités rebelles du ciel, de la mer et des nuages, autrefois enfermé.

Depuis ce jour, l’île vit sous l’emprise d'une météo ensorcelée. L’été commence par des pluies torrentielles, puis s'étire en vents brûlants qui murmurent des chants anciens dans les cannes à sucre. Les cyclones arrivent sans prévenir, comme si la magie elle-même jouait à cache-cache avec les habitants.

Chaque année, lors du solstice, lorsque l'horloge sonnait midi, les gardiens de l’île et des enfants montent au sommet du Piton pour offrir du curcuma, de la vanille et des chants créoles aux Esprits, espérant qu’ils s’apaisent. Mais Zafir, lui, n’est jamais réaparu. Certains disent qu’il dort dans le cratère, attendant que quelqu’un vienne lui demander de rétablir l’équilibre.

Cette année, parmi les enfants qui montent au sommet du Maïdo, il y en avait un qui n’avait ni parents ni mémoire : Kaël, un orphelin aux yeux couleur de la mer. Il vivait dans un foyer, bercé par les histoires de Zafir et les légendes que lui racontait sa grand-mère adoptive. Mais cette année-là, Kaël sentait que quelque chose l'appelait. Sa cicatrice au visage lui grattait sans cesse.

Le jour du solstice, alors que les chants s’élevaient et que les offrandes brûlaient dans la brume, un silence étrange s’installa. Kaël, seul, grimpa plus haut encore, jusqu’à atteindre le bord du cratère. Là, il trouva une pierre taillée avec des symboles anciens. En posant ses mains dessus, il déclencha une bourrasque lumineuse qui l’emporta dans les airs. Les Esprits apparurent devant lui, mais au lieu de l’effrayer, ils s’inclinèrent.
Zafir, sous forme d’un nuage doré, parla à Kaël : “Tu es né du ciel agité. Le désordre est en toi, mais aussi l'équilibre. Ce pouvoir t’appartient.” L'écho de sa voix résonna une seconde fois en Kaël avant qu'il comprenne.

Cette nuit-là, au-dessus de la Réunion, les étoiles semblèrent s’aligner pour la première fois depuis des siècles. Le vent tomba. Les cyclones reculèrent vers l’horizon. Kaël, devenu le gardien climatique, descendit de la montagne transformé, pas en sorcier, ni en héros, mais en pont entre l’île et les cieux. C'était la dernière nuit d'été.
Depuis ce jour, l’été sur l’île de la Réunion commence par une brume douce, suivie d’un souffle tiède et paisible. On dit que si tu tends bien l’oreille un soir de décembre, tu peux encore entendre Kaël parler aux nuage.

Mission SS : Une vilaine gourmande

La dernière nuit d’été tombait doucement sur les bois d’Éliandor, et la chaleur de la journée s’évanouissait avec une lenteur exaspérante, un peu comme de la crème qui refuse de monter.

Au cœur de la clairière sucrée, entre des fleurs de sucre soufflé et des arbres au tronc caramélisé, une fée minuscule et rondelette fouillait frénétiquement son garde-manger. Ses ailes frémissaient de frustration.

— Pas. Une. Miette. pesta Fizzy-Miel, la fée la plus célèbre (et la plus affamée) de la forêt.

Elle fit un tour sur elle-même, les bras levés au ciel comme si la réponse allait lui tomber dessus avec une garniture.

— C’est une urgence. Une crise. Une apocalypse pâtissière.

Car ce soir n’était pas n’importe quelle nuit : c’était la dernière nuit d’été, et comme le voulait la tradition féerique, chaque fée devait cuisiner une pâtisserie magique pour célébrer la transition vers l’automne. Et Fizzy-Miel, bien sûr, avait mangé la sienne. Deux fois.

Elle claqua des doigts. Le ciel, qui était jusqu’ici calme, se couvrit aussitôt de nuages crème chantilly. Quelques éclairs sucrés zigzaguèrent paresseusement tandis qu’un orage parfumé à la vanille éclata. C’était la météo locale, évidemment — contrôlée par la magie des fées.

— Au moins, il pleut du goût. marmonna-t-elle en tendant la langue pour attraper quelques gouttes.

Au loin, dans la vieille horloge végétale plantée au sommet d’un champignon géant, les aiguilles tournaient trop vite à son goût. Le sablier de minuit, posé à côté, coulait son sable doré à un rythme beaucoup trop sérieux. L’heure approchait. Et Fizzy n’avait rien préparé. Pas un chou. Pas une pâte.

Elle grimpa sur son escargot de course — un mollusque à pois très stylé prénommé Jean-Croûton — et fila vers la forêt interdite, espérant y trouver l’ingrédient miracle : le sucre d’ombre, un sucre rare qui ne fond qu’au clair de lune.

Elle sauta à terre devant une clairière lugubre. Un vent froid s’éleva, sifflant comme un écho d’autrefois. Une vieille branche griffa sa joue, y laissant une cicatrice fine comme un fil de caramel brûlé.

— Aïe ! Ce n’est pas parce que je suis douce qu’on doit me trancher comme un flan. gémit-elle.

À quelques mètres, une fleur noire brillait. Elle l’approcha, sa baguette prête. Une goutte de magie. Un soupçon de chant. Et hop ! La fleur libéra une petite motte de sucre sombre comme la nuit.

Elle sourit. Sauvée.

Sur le chemin du retour, la pluie s’était changée en copeaux de vanille. Jean-Croûton glissait comme un chef. Fizzy-Miel chantait à tue-tête une recette ancienne. Lorsqu’elle atteignit sa cuisine-champignon, elle lança tous les ingrédients dans son chaudron enchanté.

— Un œuf de luciole, trois râpes de chocolat du crépuscule, une larme de lune, et… le sucre d’ombre. Voilà, beauté noire !

Le four explosa (comme toujours), et une odeur divine emplit l’air. Lorsqu’elle ouvrit la porte, un gâteau nuage à la vanille noire flottait dans les airs, parsemé d’éclats de sable sucré.

Elle le posa sur une feuille d’arbre dorée et le déposa sous l’horloge géante. Les autres fées s’étaient rassemblées, admirant son œuvre. L’aiguille frappa minuit. Le gâteau scintilla. La pluie s’arrêta. Le ciel devint or.

— Fizzy, tu es encore arrivée en retard… mais tu es géniale. murmura une fée, la bouche pleine.

Fizzy-Miel sourit, sa petite cicatrice chatouillant un peu quand elle le faisait.

— Je suis toujours en retard… sauf pour les desserts.

Et alors que l’été s’éteignait dans un dernier souffle parfumé, la fée croqua dans son gâteau… avec l’air satisfait de celle qui, même au bord du chaos culinaire, trouve encore le temps d’être fabuleuse.

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Colaïa laissait les vagues la bercer. Allongée sur le dos, les bras écartés, elle regardait le ciel étoilé. L'écho des vagues lui murmurait de douces mélodies et l’embrun marin mêlé au parfum de sa lotion à la vanille lui chatouillait les narines. Tout était une ode aux sens : l'odeur vanillée salée, le roulis des vagues sur sa peau, le chant des melomanthas au loin et ce magnifique ciel étoilé. La voie lactée fendait la voûte céleste d'éclats turquoises et violacés. Un enchantement.

Elle avait passé la journée à arpenter les fonds de la mer d'Eel. La garde commençait cruellement à manquer de tout. Des réfugiés climatiques arrivaient de partout. Les balenviennois avaient été les premiers à solliciter leur aide. Ils avaient enchaînés températures caniculaires et pluies diluviennes. Ils arrivaient déjà au compte-goutte quand le drame s'était produit. Les montagnes entourant leur village et leur offrant un si magnifique cadre, étaient devenues leur tombeau. Un pan entier du Mont Biële s'était effondré. L'éboulement avait atteint le village. Tout s'était passé très vite et, à l'arrivée des secours, il n'y avait plus que des corps sous les décombres...

Algues indigo, corail lumineux, encre de poulpatata, anémones rouges, sable fin nacré et algues gazeuses. Elle avait tout. Les alchimistes de la garde Absynthe allaient pouvoir préparer de nouveaux onguents pour ravitailler l'infirmerie. Colaïa bailla longuement. Elle était fatiguée. L'acidification des océans l'affaiblissait. Bon nombre d'êtres marins succombaient. Sans les soins et protections prodigués par les membres de l'Absynthe, elle n'aurait pas pu en faire autant. L'été touchait à sa fin et pourtant on semblait ne pas en voir le bout. Il faisait toujours aussi chaud et les catastrophes climatiques s'enchaînaient.

Une étoile filante passa dans le ciel. Les yeux de la sirène pétillèrent. C'était le moment de faire un vœu.
Colaïa joignit ses mains au-dessus de son cœur, ferma les yeux et formula sa prière.

« S'il vous plaît, faites que cette dernière nuit d'été s'achève en beauté. Faites qu'elle panse les plaies de la mer et de la terre. Que les cœurs les plus lourds soient soulagés et qu'elle apporte des réponses à nos maux. »

Colaïa ouvrit les yeux. Le murmure de l'air avait changé. Les vagues s'étaient tues et un courant glaciale l'entoura.
Un rire mutin résonna autour d'elle. Des frissons lui parcouraient le corps.

« Tes mots ont résonné dans mon cœur,
et je les ai chanté à mes sœurs.

Tes paroles seront exaucées,
Artémia va s'en assurer.
Quand deux heures auront sonnées,
La dernière nuit d'été aura tout changé.

Demain, mer et terre seront apaisés.
Car Artémia et moi nous serons retirées.
Mais gare au courroux de Séléné.
Ma sœur a le cœur brisé par ce que vous lui avez arraché.
La cicatrice dans son cœur ne s'est toujours pas refermée. »

Ces mots glacèrent le sang de Colaïa.
Deux yeux jaunes sortirent de l'eau et une longue nageoire la frôla.

« Les mots peuvent avoir bien des sens petite sirène...
Tu le comprendras bientôt.
Maintenant, hâte toi de porter ces mots.
L'horloge tourne, tic tac, tic tac , petite sirène »

Colaïa sentit la terre gronder et la mer en frémissait d'excitation.
Qu'avait-elle fait ?
La sirène nageait aussi vite qu'elle le pouvait en direction du QG mais son souhait était exaucé. Aux premières lueurs de l'Automne, tout aurait changé...

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En cette dernière nuit d'été Taro profitait de la fraîcheur qui régnait dans la cave du Quartier Général. Descendre les escaliers n'étaient pas ce qu'il préférait. Dormir là non plus d'ailleurs.
C'est que ce petit Ornak avait ses habitudes. Usuellement, il passait le plus clair de son temps sous le lit de sa maîtresse à gober les souris de rubis que cette dernière s'évertuait à lui donner en extérieur. Mais non, c'est là qu'il préférait les manger. De temps en temps il lui laissait une moitié. C'est qu'il l'aimait sa maîtresse alors il voulait partager avec elle. Mais elle ne déjeunait jamais avec lui, elle attrapait toujours la queue de la demi-souris et repartait avec. Peut-être qu'elle n'aimait pas le derrière ? La prochaine fois, il lui laisserait la tête.

Vilaine, vilaine, vilaine.

Mais il faisait bien trop chaud pour Taro maintenant. Le petit familier ne comprenait pas les enjeux de ce climat déréglé, mais il en ressentait les effets. La chaleur le rendait malade et il avait très peur quand les secousses survenaient.
Il avait fini par se laisser glisser jusqu'à la cave. Il y faisait frais. Taro y était bien. Mais il avait fait peur à sa maman la première fois qu'il y avait disparu si longtemps. Quand elle avait fini par le trouver, il avait sentit l’inquiétude dans sa voix et une goutte d'eau avait coulée sur sa joue. Taro l'avait léchée.

Salée, salée, salée.

Depuis, Miiko lui laissait des souris à la cave et elle venait souvent le câliner. C'était Florianne qui l'avait prévenue que Taro venait se cacher là. Florianne n'aimait pas trop l'Ornak, il avait une vilaine manie de faire claquer sa mâchoire entre ses mollets quand il passait près d'elle. La première fois que leurs chemins s'étaient croisés, elle n'avait pas esquivé à temps et on pouvait encore voir la cicatrice des deux petits crocs de Taro sur son mollet gauche.

Cœur de rubis, cœur de rubis, cœur de rubis. Comme les souris.

Taro descendait explorer la prison parfois. Il y faisait encore plus frais et il y sentait des odeurs nouvelles. Comme ce matin ! Il avait été attiré par l'odeur de vanille qui émanait d'une substance visqueuse dans le sable du lac souterrain. Dans le doute, autant se rouler dedans.

Ahah, ahah, ahah.

Mais cette dernière nuit d'été, tout avait changé. La terre vibrait et grondait sous le ventre de Taro. Le petit Ornak sentait ce déferlement de magie qui arrivait sur eux. Et il avait peur. Jamais l'écho de ces grondements n'avait été si fort.

Maman, maman, maman.

Taro recherchait sa maîtresse désespérément, il fallait qu'il la prévienne. Quand le premier tremblement de terre retentit, il errait du coté de la forge. Le petit Ornak était désespéré. Tout s'effondrait autour de lui. Il avait peur, il était perdu et ne savait pas quoi faire. Il ne réussi à trouver sa maîtresse qu'après la seconde secousse. Elle pleurait devant l'entrée de l'infirmerie. Taro ondula sur ses cuisses et lui donna des petits coups de tête. Miiko l'étreignit très fort. C'est qu'elle l'aimait son petit. Mais son chagrin était si intense. Elle était dévastée.
Elle desserra son étreinte et entreprit d'écrire une missive à Huang Hua. Son bâton en main, et malgré la pesanteur de son corps, Miiko prononça une incantation :

« Iris, fille d'Electre, messagère des cieux. Prête ta vitesse, tes ailes et ton temps au messager. Que sa course soit rapide, leste et constante. Veille sur lui et son message. Arrête le cours de ton horloge et donne lui du temps. Iris, messagère des cieux, entends mon appel »

Sur ces mots, le corps de Taro s'illumina d'or et des lucioles voletèrent autour de l'ornak.

« Taro, tu as une mission. Porte cette lettre à Huang Hua, nous avons besoin d'aide. Elle doit l'avoir de toute urgence »

Taro prit la lettre entre ses crochets et partit son corps ondulant au milieu des ruines. Les lucioles s'éclipsèrent avec lui.
En cette dernière nuit d'été, le petit Ornak prit part à l'histoire d'Eldarya et, l'appel à l'aide de sa maîtresse entre ses crocs, pleura pour la première fois.

Mission SS : Caillou

Il s’appelait Pobble. Ou du moins, c’est le nom que lui avaient donné les enfants de la Vallée-Crème. Pobble était un caillou avec des yeux, posé là depuis si longtemps qu’il avait vu le monde changer des dizaines de fois.

La légende disait que Pobble était né du souffle d’un ancien dieu de la terre, un dieu un peu distrait qui, un jour, éternua si fort qu’un éclat de pierre s’envola… et ouvrit les yeux. Pobble.

Il n’avait pas de jambes, ni de bras, ni même de bouche. Mais il voyait. Il écoutait. Il se souvenait.

Ce soir-là, alors que tombait la dernière nuit d’été, Pobble observait les nuages se rassembler. Pas par hasard, bien sûr. Dans ce monde, la météo obéissait à la magie. Et ce soir, c’était la Gardienne du Temps, une sorcière aux mains tremblantes et à l’âme douce comme la vanille, qui décidait de l’humeur du ciel.

Elle aimait les fins d’été. Elle en faisait des spectacles.

Pobble, planté au sommet d’une petite dune de sable blanc, regardait les éclairs danser au loin. Il sentait la pression dans l’air, comme une vieille horloge qui se remet à tictaquer après des siècles de silence.

Les arbres frémissaient. Le sol vibrait. Un écho, lent et grave, roula dans la vallée.

Cela faisait si longtemps que Pobble n’avait rien entendu d’aussi vivant.

Car Pobble, bien qu’immobile, avait une âme vaste. Il se souvenait des anciens dragons, des chants des fées, des danses des pierres. Il connaissait la forme des vents, la saveur du givre, et la couleur des aurores oubliées.

Et ce soir, il attendait.

La magie s’épaississait dans l’air, comme de la crème sur une tarte brûlée. La Gardienne approchait, entourée de lucioles dorées. Dans sa main, elle tenait une clé en forme de cicatrice, tordue et brillante, faite d’un métal vivant.

Elle murmura au ciel. Il s’ouvrit.

Des flocons tombèrent. De la neige. En été.

Les enfants crièrent de joie dans les villages en contrebas, mais Pobble savait. Ce n’était pas une joie innocente. C’était une offrande.

La Gardienne leva la clé. La vieille horloge céleste s’arrêta.

Minuit. Exactement.

Une faille s’ouvrit dans le ciel, fine comme un cheveu. Une voix en sortit. Grave, ancienne, rugueuse comme du granite.

— “Pobble. Tu te souviens.”

Le caillou ne bougea pas. Il n’en avait pas besoin. Il rayonna d’une lueur douce.

C’était l’Écho Premier, le tout premier son du monde, revenu une dernière fois pour clore le cycle.

— “Tu es le dernier témoin. Le monde change à l’aube.”

Un craquement retentit. Les dunes frissonnèrent. La Gardienne pleura une larme dorée qui se changea en sucre, puis en vanille.

Pobble ne dit rien. Il ne pouvait pas. Mais il accepta.

La pluie se mit à tomber. Elle n’était pas mouillée. Elle était faite de souvenirs. Chaque goutte portait une image, un rire, une chanson, une guerre oubliée.

Le sable autour de Pobble se transforma en cristal. Le ciel hurla un dernier écho.

Puis… silence.

La Gardienne s’inclina. Le ciel redevint bleu. L’aube apparut. Le monde avait tourné.

Et Pobble, toujours là, ne broncha pas. Mais si vous vous approchez un jour de lui, par une nuit sans lune, vous verrez peut-être ses yeux briller légèrement.

Et vous entendrez peut-être, très faiblement, une voix venue du fond du monde murmurer :

— “Je me souviens encore.”

1- mission de rang SS

Cela faisait des semaines qu’Agatha avait débarqué sur cette île ensorcelée et le dernier jour de l’été était arrivé. Malheureusement, sur l’île des enfers, l’été et la chaleur étouffante qui l’accompagnait s’avéraient éternels. Pas la moindre brise, pas une goutte de pluie, pas un orage estival. Rien que la sécheresse et le soleil incandescent. Agatha se rappelait encore très bien de son arrivée.

— Bienvenue sur l’île des enfers, maudite il y a des siècles par le mage le plus puissant de tous les temps, déclara le corbeau.

Agatha, qui avait été lâchement abandonnée par Diamant, soupira. Ses bottes s’enfonçaient dans une épaisse couche de sable charbonneux et de suie. Ses narines respiraient une odeur âcre et brûlante de lave en fusion et de désolation.

— Vous avez été condamnée à passer le reste de vos jours sur cette île où la magie règne. Ici, il n’y a qu’une saison, l’été. L’horloge magique située dans la grotte où vous travaillerez sonnera deux fois à midi et deux à minuit, avec dix minutes entre chaque sonnerie, qui correspondront à votre temps de pause.

Le corbeau battit des ailes et l’invita à le suivre. Agatha ne bougea pas. Elle refusait de suivre cet oiseau de malheur. La terre se mit alors à trembler et une pluie de plumes tranchantes s’abattit sur l’alchimiste. Les coupures découpaient ses bras et ses jambes si profondément qu’elle lui laisserait des cicatrices, impossibles à soigner sans les ingrédients adéquats. Aussi, Agatha emboîta le pas au corbeau et entra dans la grotte qui serait son tombeau.

L’horloge sonna minuit. Agatha disposait de dix minutes pour se reposer. C’était une éternelle répétition et si elle ne se pliait pas aux règles de l’île, la torture qui s’en suivait était insoutenable. Il valait donc mieux ramasser des cristaux jusqu’à la fin de ses jours. Un bien triste sort auquel Agatha ne pouvait échapper. A moins que…

Agatha huma une odeur familière de vanille et vit un dragon miniature enchaîné se faire traîner par l’affreux gardien de la grotte. Ses cris qui ressemblaient plus à des couinements faisaient échos dans la grotte. Rose, sa précieuse sœur jumelle, lui avait envoyé son dragon, Black, et une petite surprise avec lui. La pierre philosophale sommeillait dans son estomac. Un sourire démoniaque éclaira alors le visage d’Agatha. Elle avait une idée pour rendre la pareille à la Reine qui l’avait emprisonnée à vie. Ce n’était pas prévu, mais cette dernière nuit d’été changerait à jamais l’avenir du Royaume et de la Reine.

Une série d'explosions retentit sur l’île des enfers, les horloges contrôlant les prisonniers se brisèrent et un chaos sans nom déferla. Les gardiens se retrouvèrent transpercés par les cristaux devenus fous dans toutes les grottes de l’île. Un immense dragon aussi noir que les ténèbres envahissant l’île apparut dans le ciel, chevauché par la plus puissante et redoutable alchimiste armée de la plus dangereuse pierre du Royaume. Accompagnée par des milliers de prisonniers survoltés, Agatha les téléporta jusqu’au palais de la Reine, qui s’éteignit sous les flammes de la révolution. Demain, l’automne arriverait et avec lui, une nouvelle ère.

2- mission de rang SS

La magie se trouvait partout. Dans chaque poussière. Dans chaque atome. Dans chaque être vivant. Maggy maîtrisait la magie qui l’entourait. La magie gorgeait son sang, sa matière grise, ses cellules. Parfois, Maggy se demandait si elle n’était pas tout simplement la magie même. Car elle ressentait le battement de la magie, son coeur. Et il était malade.

La magie souffrait et cela se traduisait par des dérèglements climatiques. Le climat estival s’en trouvait perturbé. Un froid de canard régnait. La mer était glaciale et le soleil ne réchauffait plus l’atmosphère. Ce dernier jour d’été était de loin le pire. Il avait grêlé toute la journée et alors que la nuit tombait, des grêlons aussi gros que des balles de tennis tombaient et recouvraient maintenant le sable gelé.

Le tic tac d’une horloge résonna dans sa tête. Maggy ne possédait plus beaucoup de temps pour sauver la magie et si elle échouait, elle mourrait avec elle. Maggy s’assit en tailleurs sur la plage et leva les yeux vers la grisaille masquant la lune et les étoiles dont elle entendait les échos. Les astres répétaient que la magie était en danger. L’extinction la guettait et Maggy était la seule à pouvoir la sauver.

L’enfant aux cheveux nacrés et aux yeux dorés s’allongea. Elle caressa la cicatrice traversant son visage en diagonale. Elle n’oublierait jamais le jour où l’arme l’avait entaillé parce qu’elle avait volé un éclair à la vanille. Le pâtissier l’avait poursuivi et puni à l’aide de son poignard en fer rouge, ensorcelé pour que jamais la lame ne refroidisse. Il l’avait marqué pour que tout le monde sache qu’elle était une voleuse. Maggy avait bien d’autres cicatrices. Toutes infligées par les êtres humains. C’est pourquoi, elle n’était pas spécialement emballée par l’idée de sauver la magie et de surcroît les hommes qui se vantaient d’être capable de la manier.

Les palmiers aux feuilles alourdies par la neige penchaient alors que le vent se levait. Les astres s’impatientaient et leur voix devenait de plus en plus puissante dans la tête de Maggy. Elle n’avait pas le choix. Elle ne l’avait jamais eu. Elle devait sauver la magie et ramener la paix. Alors Maggy ferma les yeux et concentra tout son pouvoir dans son cœur. Elle se mit à briller de mille feux et s’évapora d’un coup.

Cette dernière nuit d’été, tout bascula pour Maggy. Elle comprit enfin la raison de son existence : ne faire qu’un avec la magie. Car maintenant Maggy était la magie et la magie était Maggy. Et elle décida que les hommes ne pourraient plus jamais l’utiliser.

commentaire

Aimyyy: ton texte est très original, j'ai beaucoup aimé le caractère du caillou (et son nom ahah), la fin est poétique, c'était un plaisir de te lire ^^

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Aveury s’ennuyait profondément, les pieds enfoncées dans le sable. L’horloge de son téléphone indiquait 14h41. Tient, une heure singulière. Est-ce un signe ?

Cela faisait un moment que la pluie ne cessait de tomber. Pourtant, on était en plein été, en juillet. Dans les actualités, on parlait de climat modifié par une magie ancestrale. D’autres mettait la faute sur la pollution. Aveury, elle, ne croyait pas en la magie. Aux fantômes, pourquoi pas. Mais de là à modifier le climat ?

Et pourtant… quelque chose se tramait dans les Alpes. Une réunion de Mage avait lieu. Ils s’étaient rassemblés dans un sommet isolé des Alpes française. Le lieu, entouré de sapins anciens était accessible uniquement par un sentier que seuls les initiés connaissaient. Cinq Mages étaient présents :

-Maia, l’astrologue intuitive dont son nom faisait échos à ces ancêtres. Elle interprétait à la perfection les mouvements stellaires ;
-Sabrina, une descendante des sorcières autrefois persécutées. Elle honore toujours ses femmes en continuant l’étude des grimoires anciens et en pratiquant des sorts basiques aux quotidiens ;
-Judhy, l’alchimiste montagnarde qui perpétuait les traditions grâce à son savoir des plantes, et qui n’hésitait pas à aider en concoctant des potions pouvant guérir tout type de cicatrice ;
-Mais surtout, Céleste, la seule mage qui était encore doté de pouvoir réellement « magique » à proprement dit.

L’ambiance était électrique, l’air était chargé de résine et leurs murmures étaient entrecoupés par des cris de chouettes. Maia indiqua qu’il était l’heure. 14h55, il fallait faire vite.

Dans un chaudron de pierre, Judhy incorpora sa potion et Sabrina commença l’incantation qu’elle avait trouvé dans un vieux grimoire. Elle appela le pouvoir de ses sœurs à les rejoindre, elles avaient besoin d’aide pour rappeler l’été à son état normal.  Céleste remua le mélange du chaudron et y rajouta une gousse de vanille. Le contenu se mit à émettre une vapeur dorée. Cela fonctionnait.

Une onde douce traversa la clairière alpine, la vapeur dorée s’éleva lentement, formant au-dessus du chaudron une sphère lumineuse où dansaient des symboles anciens.

Céleste ferma les yeux et murmura : "Que le feu de l’été, ni trop ardent ni effacé, revienne à sa juste flamme, que la pluie cesse."

Sabrina étendit les bras vers le ciel, suivis par Judhy, Maia et Céleste. Dans les hauteurs, une étoile s’éteignit, comme si elle avait transmis sa force à la terre. Céleste posa sa main sur le chaudron et ressentit une pulsation, comme un battement de cœur alchimique. L’été revenait, mais transformé, plus sage, prêt à céder sa place sans heurts à l’automne.

Une chouette plana en silence au-dessus du cercle. Le sort avait réussi. La dernière nuit d’été avaient eu lieu.

Mon commentaire

Khidra, j'aime beaucoup cette afrontement entre Isena et ta gardienne. Je ne m'attendais pas à ce que tu utilises un arc... Je ne sais pas pourquoi mais je te voyais plutôt avec une dague

Mission SS : Un peu de poésie !

Sur la grève où le sel parfume les songes,
La mer soupire, l’écume allonge
Ses bras d'argent sur le sable endormi,
En cette nuit où l'été dit merci.

Les étoiles dansent sur la houle,
Un vent tiède doucement roule.
La lune, timide, luit sans heurt,
Complice des âmes et de leurs peurs.

Au loin, une silhouette approche,
Des pas légers frôlant la roche.
C’est la Magi’Météore, drapée d’ombre,
Qui parle aux cieux quand minuit succombe.

Elle lève les bras, lentement, sans mot,
Et le vent s’arrête, figé dans l’écho.
Son souffle peint la brume de nuances,
Changeant la nuit par pure révérence.

Chaque émotion que son cœur traverse
Façonne le ciel, le tord, le perce.
Un chagrin ? Il pleut des larmes salées.
Un rire ? L’orage s’en trouve balayé.

Les dunes frémissent sous ses pieds,
Le sable chante, léger, doré.
Une note douce, un refrain ancien,
Remontant d’un monde presque païen.

Elle trace un cercle dans le grain chaud,
Pose une horloge au cœur du halo.
Les aiguilles fondent, le temps se plie,
La nuit s’allonge comme un cri.

La mer, troublée, s’agite soudain,
Un souvenir flotte entre les embruns :
Un goût perdu, sucré, presque futile —
La mer exhale un parfum de vanille.

Une légende dit qu’ici, autrefois,
Un dieu sans nom pleura de froid.
Son chagrin devint sel, mer et vent,
Et sa peine une cicatrice dans le temps.

La magicienne, en silence, s’agenouille,
Les vagues en cadence s’enroulent.
Elle murmure aux astres des promesses,
Tisse des rêves, efface les détresses.

Dans son sillage, le vent devient doux,
La brise rit comme un enfant fou.
Les coquillages vibrent sous ses mots,
Offrant à la nuit mille échos.

Chaque écho porte une mémoire,
Un feu de camp, une vieille histoire.
Des rires d’enfants, un premier baiser,
Une blessure que l’on veut cacher.

Elle cueille un coquillage nacré,
Y enferme l’instant prêt à s’effacer.
Puis, le tend à la mer, en offrande,
Comme une larme qu’on abandonne.

La mer se retire, le ciel se tait,
L’horloge s’éteint sous les reflets.
Les étoiles clignent, le sort est jeté,
La saison d’été vient de s’achever.

Mais dans le vent, une dernière voix :
« Je reviendrai quand l’été renaîtra. »
La magicienne s'efface, éthérée,
Son corps dispersé par les marées.

Le sable redevient simple poussière,
Les vagues reprennent leur vieille prière.
Et la plage, baignée d’argent léger,
Garde le secret de cette nuit figée.

Si un soir d’août vous venez marcher
Sur la côte où les astres sont couchés,
Prêtez l’oreille au murmure discret…
Peut-être l’écho vous répondra-t-il en secret.

1- mission de rang SS

Une magie ancienne et puissante s’était éveillée, déréglant complètement le climat estival et plongeant Eldarya sous une canicule infernale et interminable. C’était le dernier jour de l’été et pourtant une chaleur atroce régnait et les orages estivaux étaient terriblement absents. Le sable brûlait les pieds nus d’Ivy. Ses sandales avaient malheureusement fondu. Heureusement, elle avait la peau dure. Car à peine rentrée de mission, elle avait été convoquée en salle du conseil où on lui avait expliqué ce qui se passait depuis un mois. Depuis qu’elle était partie en mission. Et qu’on lui en avait à nouveau attribué une.

Bien installée dans sa barque, Ivy se mit à ramer sur la mer en ébullition en direction du Pays des Échos où se trouvait une horloge magique capable de remonter le temps. D’après Huang Hua, cette horloge était aussi vieille que la magie qui s’était éveillée et avait causé ce dérèglement climatique catastrophique ainsi que d’importants dommages collatéraux. Nevra était cloué à l’infirmerie car la vieille cicatrice à son œil gauche le lançait atrocement. Plus la Faery était puissante et plus la douleur était intense. Et Ivy n’avait jamais vu Nevra souffrir autant. Sa mission était donc de la plus haute importance.

Après un voyage tumultueux, Ivy arriva saine et sauve au port du Pays des Échos, bien que son embarcation coula une fois amarrée. La cale pourtant renforcée par de l’acier enchanté n’avait pas résisté à la température de l’eau. Enfin à quai, un homme vêtu d’une cape noire et d’un monocle l'accueillit alors que la lune prenait place dans le ciel étoilé. Ivy le suivit à travers le dédale d’immeubles et d'escalators ressemblant fortement à ceux que l’on trouvait sur Terre. Elle toussota en traversant un nuage de fumée noire s'échappant d’un tuyau rouillé.

— Le Pays des Echos était auparavant spécialisé dans l’industrialisation. Nous étudiions notamment toutes les inventions humaines et étions extrêmement doués dans l’enchantement d’outils. Puis, nous avons été envahi par une armée de dragons qui nous ont dérobé l’ensemble de nos richesses. Nous n’avions plus rien, aucun or, aucune pierre précieuse, aucun minerai. Et aujourd’hui, le Pays des Échos n’est plus que l’écho de lui-même.

L’homme s’arrêta devant une massive porte d’acier et consulta sa montre gousset. Il hocha la tête et déverrouilla la serrure. Un cliquetis retentit alors qu’il actionnait le mécanisme et la porte s’ouvrit dans un glissement inquiétant. Toutefois, Ivy suivit son hôte et descendit les marches glissantes avec attention. Un rayon lumineux franchit le plafond et scanna l’homme. Les murs s’ouvrirent et Ivy atterrit dans une pièce souterraine qui lui rappelait les coffres forts des banques humaines. Elle s’approcha du piédestal sortant du sol où un unique bouton rouge attendait qu’on le presse. Ivy sentant le piège à plein nez, pourtant l’homme pressa le bouton et le sol se fendit en deux.

Dans un vacarme assourdissant, une gigantesque horloge sortit du sol. Une odeur épicée de vanille flottait dans l’air et Ivy eut à peine le temps de l’analyser que l’homme la poussait au travers. Ivy aurait dû se fier à son instinct. C’était un piège. Et tout bascula en cette dernière nuit d’été. Ivy se retrouva projeté des siècles en arrière au beau milieu d’une attaque de dragons sanguinaires sans aucun moyen de retourner à son époque. L’horloge avait disparu et l’homme aussi.

2- mission de rang SS

— Les dérèglements climatiques continuent de frapper le monde. Cet été a été le plus froid jamais enregistré en France. Les températures ont oscillé entre cinq et quinze degrés. Et en ce dernier jour d’été, nous enregistrons une température record de un degré qui ne laisse présager rien de bon.

Un bâillement échappa à Alberta, la septuagénaire trouvait les bulletins d’informations d’un ennui mortel. De toute façon, depuis que la magie était arrivée sur Terre, plus rien n’allait. Et c’était la faute de ces Faerys. A cause de ces vilaines créatures, le monde avait changé. Des espèces qui n’existaient pas auparavant, se développaient à présent et remplaçaient les plantes et les animaux de sa jeunesse. Tout l’écosystème avait été bousculé par leur arrivée. Alberta ne quittait donc plus son fauteuil à bascule. L’extérieur était devenu trop dangereux.

L’horloge du salon, recouverte de coquillages ramassés par les petits-enfants d’Alberta sur les plages de sables fins du Lavandou, sonna dix-neuf heures. Alberta se leva difficilement et s’appuyant sur sa canne se dirigea vers la cuisine. Elle termina son repas par un doux thé à la vanille et retourna devant sa précieuse télévision. Alberta ne comprenait pas vraiment ce qu’était la magie. Elle n’y avait jamais été confrontée directement. Jusqu’à ce soir. Car dans un fracas assourdissant, un dragon aux ailes rosées percuta sa fenêtre et s’écrasa à ses pieds.

D’épais filets rougeâtres s’échappaient de ses multiples coupures et une plaie béante creusait son estomac. Alberta eut alors un choix. Laisser la créature se vider de son sang ou utiliser ses compétences d’infirmière retraitée afin de la sauver. Les couinements plaintifs de la bête résonnèrent au plus profond de ses entrailles et firent écho à ses rêves d’enfant. Alberta avait toujours été fascinée par les dragons. Elle l’avait oublié. Sa fougue s’était éteinte au fil des années. Mais l’âge était-il une raison de renoncer à ses rêves les plus fous ?

Sa trousse de secours récupérée, Alberta s’approcha du dragon agonisant et pensa ses plaies. Elle ne pouvait rien pour les nombreuses cicatrices marquant ses ailes, mais elle pouvait lui sauver la vie, ce qu’elle fit. Ainsi, tout bascula pour Alberta en cette dernière nuit d’été. Car après des mois de convalescence, Drago put de nouveau voler et au printemps, Alberta quitta ce monde non pas seule dans son fauteuil à bascule mais dans son lit auprès de son ami, après avoir volé une dernière fois sur son dos. Cette rencontre ne changea pas uniquement sa vie, mais également sa mort.

commentaire

Aimyyy : je suis impressionnée par ton poème, c'était magnifique, on comprend l'histoire et tu as réussi à intégrer les ordres franchement bravo !

Mission SS : Punk

La dernière nuit d’été tombait sur Aldemira, et la ville étouffait sous une chaleur moite, maladive. Les aiguilles de la grande horloge de la Tour-Fumante hésitaient à sonner minuit, comme si le temps lui-même redoutait ce qui devait suivre.

Dans les hauteurs du quartier universitaire, là où les laboratoires sentaient le cuivre, l’huile noire et les vieux parchemins, Ezriel Varn terminait les derniers réglages de son invention. L’homme, longiligne et vêtu d’un manteau d’ombre et de rouille, tapotait un boîtier orné de runes et de tuyaux de verre pulsant d’éclairs pâles.

La météo allait changer. Et ce ne serait pas un hasard.

— L’humidité est insupportable. Il est temps de purifier un peu cette atmosphère, murmura-t-il, les lèvres tordues par un demi-sourire.

Il inséra une capsule au parfum de vanille dans le cœur mécanique de la machine. Un choix ironique — ou cynique. Ce parfum, sucré et doux, masquait à peine l’odeur métallique du sang séché qui imprégnait encore son gant gauche. Une cicatrice sombre courait de son index à son poignet, témoin d’un serment brisé il y a longtemps.

Dehors, la ville tremblait sous des arcs électriques, les lampadaires grésillaient, et la brume gagnait du terrain. Le ciel noir s’épaississait de nuages artificiels. À l’intérieur de son bureau, des éclats de sable s’échappaient d’un sablier inversé, lévitant au centre d’un cercle d’anciens grimoires. Du sable venu de la Mer de Fer, où reposent les esprits oubliés des anciens alchimistes.

Ezriel observa les grains suspendus. Chaque seconde qu’il forçait avec sa magie météorologique arrachait un peu de réalité à l’ordre naturel. Mais l’ordre n’avait jamais été son fort.

— Que le vent change, que la pluie parle, que le tonnerre se souvienne, récita-t-il à voix basse.

Un éclair foudroya le paratonnerre du dôme. La pluie commença à tomber, mais pas une pluie normale : celle-ci sifflait, vibrante, comme chargée d’un sort ancien. Un écho lointain s’éleva, inhumain, comme une chanson oubliée depuis des siècles.

Ezriel fronça les sourcils.

— Cela… n’était pas prévu.

Une silhouette apparut dans la vapeur, de l’autre côté de la verrière. Une femme. Ou du moins ce qu’il en restait. Vêtue d’un manteau semblable au sien, les yeux brillants d’un éclat de foudre, elle fixait Ezriel avec une expression sans colère, mais sans pitié.

— Althéa, murmura-t-il. Je t’ai… préservée. Je voulais seulement…

Mais l’écho de sa propre voix le trahit. Il entendit en retour ses mensonges, ses omissions, les pactes passés dans l’obscurité. Elle leva un doigt, et le sablier explosa. Le sable devint cendre.

La pluie s’intensifia, lavant les toits d’Aldemira, effaçant peu à peu les frontières entre réel et souvenir.

Ezriel tomba à genoux. Il se souvenait de chaque détail : la douceur vanillée de sa peau, les mots qu’il avait écrits dans ses carnets, la formule qu’il n’aurait jamais dû tester sur elle. Il avait joué avec les cieux, avec le cœur d’un être, avec le tissu même du temps.

La horloge sonna finalement minuit. Un coup unique, sourd, qui sembla figer le monde une dernière fois.

Puis, tout redevint calme.

Les machines cessèrent de ronronner. Les nuages se dispersèrent. Le ciel laissa place à des étoiles ternes. Althéa disparut dans la vapeur comme elle était venue, laissant derrière elle une odeur familière. Vanille… et ozone.

Ezriel se releva lentement. Le sable avait disparu, mais la cicatrice sur sa main brûlait encore.

Il s’approcha de la fenêtre, regarda la ville en contrebas.

— Dernière nuit d’été, hein ? Très bien. L’automne peut commencer.

Et il sourit.

Ivicy : Texte 1 : Ivy est forte, dans sa situation j'aurais eu un mal fou a garder mon sang froid !
Texte 2 : Quel joli texte touchant et poétique ! On s’attache vite à Alberta, dont le quotidien paisible bascule en une aventure inattendue et émouvante. La fin, douce et pleine d’espoir, offre une belle leçon sur les rêves, même tardifs.

1- mission de rang SS

C’était le dernier jour de l’été. Le soleil se couchait et les guirlandes lumineuses s’illuminaient. Sissi contempla le ciel orangé dégagé pour un court instant, puis se reconcentra sur son stand posé sur une épaisse couche de sable. Ses gousses ne se vendraient pas seules et c’était le dernier marché nocturne de la saison qui fut des plus difficiles. Un mage fou avait déréglé le climat estival et depuis le début de l’été, de terribles tempêtes de sable s’enchaînaient jour après jour.

— Gousses de vanille exquises à prix tout doux ! cria-t-elle, en agitant une magnifique gousse bien dodue et à l’odeur délicieuse.

Une femme enceinte s’arrêta devant son stand et Sissi s’arma de son plus beau sourire, vantant les propriétés relaxantes de la vanille. Alors que la femme sortait sa bourse pour régler, un homme la bouscula violemment. La future maman tomba au sol et Sissi s’empressa de lui venir en aide.

— Ma bourse, balbutia la jeune femme.

Sissi ne perdit pas une seconde de plus et poursuivit immédiatement. Sissi était rapide, très rapide, elle vola presque jusqu’à sa cible et mit l’homme à terre. Elle s'immobilisa à l’aide d’une clé de bras et sa capuche tomba.

— Lâchez-moi ! hurla-t-il, en se retournant vers Sissi, qui croisa son regard.

Sa prise se desserra. Des centaines de cicatrices défiguraient le visage de l’homme. Paniqué, le voleur reparti aussitôt, laissant la bourse derrière lui. La garde royale accourut et s’empressa de prendre la suite du criminel. Un des gardes en uniforme rouge et blanc s’arrêta auprès d’elle et lui demanda si elle n’était pas blessée. Elle secoua la tête.

— Avez-vous vu quelque chose d’étrange ? l’interrogea-t-il ensuite, alors que les médailles brillantes, signe indéniable de son incroyable bravoure, tintaient en s’entrechoquant.

Sissi savait mieux que personne qu’il ne fallait jamais susciter la suspicion de la garde, surtout quand leur nombre de médailles étaient aussi importants. Aussi, elle secoua une nouvelle fois la tête et le garde la laissa partir. Sissi s’éloigna et entendit malgré elle une conversation entre deux soldats. Une conversation qui changerait sa vie à jamais.

— Où est-il passé ? demanda le premier garde.

— Je ne sais pas, mais s’ils le retrouvent, ils sauront que ce n’est pas un mage fou qui a déréglé le climat, mais notre congrégation.

— Nous ne pouvons risquer de mettre en danger les secrets de l’horloge des templiers.

Les gardes se turent subitement et Sissi déglutit. Paralysée, une voix gutturale faisait écho dans sa boîte crânienne, répétant qu’elle ne devait pas bouger. Elle ne respirait plus et les gardes furent interpellés avant de l’arrêter. Une fois partis, Sissi inspira profondément. La voix désirait qu’elle les suive. Sa destinée était de les arrêter et de rétablir l’ordre naturel du temps. En cette dernière nuit d’été, tout bascula pour Sissi. Elle découvrit qu’elle n’était pas une humaine ordinaire mais descendait d’une puissante lignée de guerriers stellaires chargés d’arrêter la congrégation des templiers depuis des millénaires.

2- mission de rang SS

Meredith était la plus puissante mage du temps de l’univers. Elle jouait avec la météo comme un enfant avec une peluche. Recluse dans sa montagne où seuls les échos de sa respiration résonnait. Meredith avait décidé que l’été cette année serait venteux, extrêmement venteux. Grâce à sa magie, elle avait déclenché ouragans, tornades et vents violents chaque jour partout dans le monde. Et le dernier jour de l’été était arrivé.

L’horloge au cadran solaire majestueux indiquait midi. Meredith, qui vivait dans un temple à ciel ouvert, au sommet de la montagne, rempli d’outils et de babioles en tout genre, dégustait son café à la vanille. Elle ajusta ses lunettes ovales et se rendit à son bureau couvert de lianes sauvages et débordant de cartes, de compas, d’encriers et d’objets inconnus. Meredith s’approcha de son globe terrestre et le lança sur la piste de sable où trônait des quilles qu’elle renversa en un coup. Le globe toucha une colonne de marbre et s’arrêta sur la France.

Un miaulement attira l’attention de Meredith. Noir, son chat, qui avait une cicatrice traversant son oeil doré droit, réclamait à manger. La France bénéficia donc de quelques minutes de répit avant le grand final. Une fois rassasié, Noir se lova sur ses genoux alors que Meredith étudiait la carte de la France. Point de départ du plus monstrueux orage de tous les temps.

Arrivée au cercle d’invocation, Meredith s’assît en tailleur au centre du diagramme complexe l’aidant à focaliser sa magie. Elle ferma les yeux et concentra son pouvoir dans la paume de ses mains. Une intense lumière bleue brilla et de colossaux nuages gris s’amassèrent au-dessus de la France entière, alors qu’elle lançait le sort dans un chant éthéré. Le phénomène magique ne passa pas inaperçu et la panique envahit le pays qui avait déjà subi d’importants dégâts pendant l’été.

Le ciel cracha des trombes d’eau. Le sol, incapable d’absorber la pluie diluvienne, se retrouva inondé. Des coulées de boue emportèrent des voitures, des maisons et nombre de gens. Les autorités furent très rapidement dépassées et le chaos régna. La nuit tomba et le déluge ne s'arrêta toujours pas. La liste des pertes matérielles et humaines était interminable. Et cette dernière nuit d’été changea le monde à jamais. Les hommes prirent conscience de l’existence de la magie. Car aucune catastrophe naturelle ne pouvait être de cette ampleur. Une chasse aux sorcières débuta alors et une abominable guerre se déclencha entre êtres magiques et êtres humains.

commentaire

Aimyyy : j'ai eu l'impression d'être transportée dans l'univers d'Arcane, j'ai adoré ton texte encore une fois très original et toujours aussi bien écrit, tu as vraiment une grande imagination ^^

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Aveury et Céleste étaient amies depuis cet été où tout avait basculé dans une dernière nuit. Etrangement, il neigeait. C’était de la magie lui avait expliquer Céleste.

Aveury se souvenait encore de cette dernière nuit d’été. Il était très exactement minuit lorsque le changement avait eu lieu. Elle s’en souvenait car l’horloge avait sonné, puis, une pluie de neige s’était mise à tomber sans crier garde. Elle se souvenait encore du goût de la neige sur sa langue, une neige qui ne fondait pas, une neige qui brillait dans la lumière orangée des lampadaires. Elle avait cru à un caprice du ciel, à une erreur climatique. Mais Céleste, les yeux pleins de certitude, lui avait dit :

"Ce n’est pas la météo. C’est ce que le monde fait quand les émotions deviennent trop grandes."

Depuis cette nuit-là, rien n’avait été tout à fait normal, les saisons hésitaient, les étoiles clignotaient à contre-temps, et les souvenirs revenaient en parfum. Aveury, elle, sentait la vanille exclusivement, lui rappelant son île.

Ce soir-là avait laissé en elles une cicatrice : une marque indélébile, une blessure sacrée qu’elles gardaient en silence. Chacune gardant pour elle en secret le parfum qu’elle sentait.

Depuis, Aveury et Céleste se retrouvaient chaque année, sous le même arbre du square, là où la magie s’était d’abord faufilée, timide et indomptée. Là où les enfants avaient l’habitude de jouer avec le sable, on voyait désormais des bonhommes de neiges. Elles n’avaient besoin que d’un regard pour comprendre que l’été n’était plus juste une saison, mais un souvenir.

Sous le vieux chêne du square, un souffle imperceptible faisait frémir les feuilles, comme une respiration oubliée. Aveury croyait parfois entendre une voix. Pas celle de Céleste, mais une voix plus ancienne, plus enracinée.

"Je me souviens," semblait-elle entendre. "Je me souviens de cette nuit d’étrangeté où l’été s’est effacé dans une neige douce." Ce n’était pas quelqu’un, c’était un écho : un frémissement dans l’écorce, un balancement dans les branches. L’arbre gardait tout. Il retenait les secrets, les parfums évanouis, et même les battements du cœur de celles qui s’étaient promises de se revoir, chaque année.

La neige, elle, tombait encore, parfois. Pas chaque été. Juste quand le monde en avait besoin. Quand les émotions devenaient trop grandes. Elle fondait comme on pouvait voir les larmes coulaient sur la joue des passants du square, devenu un lieu de recueil.

Mon commentaire

EDIT modération : ce commentaire étant inapproprié et ne concernant pas le texte de l'auteur, il est supprimé.

Aimyyy, cela faisait un moment que je ne t'avais pas lu. L'OS que tu nous offre ici est très intéressant. Elle était très facile à lire. Je m'attendais à une simple histoire de changement de temps... Mais la fin vient y ajouter un plus que j'aime beaucoup. 

1- mission de rang SS

Si l’été était en principe synonyme de farniente pour Louie, cette année il avait plutôt été synonyme d’exploitation. La jeune mage de la planète des échos avait été envoyée sur Terre afin de dérégler le climat estival et d’observer les réactions des humains. Louie avait donc dû déclencher des tempêtes de sable, de neige et de vent. Un travail colossal qu’elle avait tout de même accompli. Son diplôme de l’académie de magie était en jeu. C’était le dernier jour de l’été. Le dernier jour de sa mission. Et Louie avait bien mérité une petite pause : direction Paris et dégustation de macarons.

Arrivée devant la plus ancienne boutique de la capitale grâce à ses talents de téléportation, Louie s’installa en terrasse et croqua dans un macaron à la vanille, absolument divin. Elle s’apprêta à prendre une seconde bouchée quand une voix qu’elle ne connaissait que trop bien s'immisça dans ses pensées. La télépathie était le pire fléau de sa planète. Sa mère, Louise, la somma de se remettre au travail et fit disparaître par la même occasion les macarons que Louie avait achetés.

Sa pause terminée de force, Louie se téléporta en haut de la Tour Eiffel et commença l’incantation faisant tomber la grêle. Elle finirait en beauté. Et quoi de mieux qu’une tempête de grêlons brisant pare-brises et pare-chocs. L’après-midi déjà bien avancé, la nuit tomba et Louie ne faiblit pas. Elle tiendrait jusqu’au bout. Jusqu’à ce que sa mère s'immisce de nouveau dans ses pensées. Louise n’était pas satisfaite. Une tempête de grêle n’était pas assez mémorable à son goût et les humains n’en garderaient pas d’importantes cicatrices selon elle. Il fallait que ce soit plus spectaculaire. Que ce jour entre dans l’histoire et fasse tout basculer.

Les suggestions de sa mère ne tombèrent pas dans l’oreille d’une sourde et Louie, qui avait épuisé ses réserves, pourtant immenses, de patience, décida pour une fois de lui faire plaisir. La jeune mage déclencha donc une tempête de vase, une pluie de crapaud et un ouragan de roseau. Inutile de noter que sa mère avait une peur bleue des crapauds. Sa mère hurla de colère en voyant à travers les yeux de sa fille le carnage qu’elle avait causé et lança un violent coup de pied dans l’horloge qui sonnait minuit et la fin de l’été.

Persuadée que sa fille avait échoué, elle se voyait déjà démise de ses fonctions et destituée de ses droits pour se retrouver esclave chez une famille fondatrice. Pourtant sa vie ne changea pas telle qu’elle le redoutait. Au contraire, le conseil de l’académie avait été impressionné par les pouvoirs et les informations récoltées par Louie qui obtint une promotion et hissa toute sa famille au rang de mage suprême. Un incommensurable honneur réservé aux plus chanceux et aux plus puissants des mages. Comme quoi tout pouvait basculer en une seule nuit d’été.

2- mission de rang SS

Un mage usant de magie noire avait jeté un mauvais sort sur la contrée. Pas une seule goutte de pluie n’était tombée pendant l’été. Même la rosée matinale s’était tarie. Et la terre trop sèche n’avait pas donné les récoltes escompté, la forêt était devenue trop aride pour que quoi ce soit pousse. Les gousses de vanille entreposées dans la grange étaient tellement déshydratées qu’elles n’étaient plus comestibles. L’inquiétude régnait autant chez les habitants qu’à la cour et l’assistante de la princesse, Kira, se retrouva envoyée à la Tour de la Magie afin de demander de l’aide en ce dernier et ultime jour d’été.

Plusieurs raisons faisaient que la Tour n’avait pas été sollicité auparavant. Les mages étaient indépendants et n’obéissaient pas aux lois du Royaume. Ils étaient peu fiables et trouvaient toujours le moyen de vous soutirer plus d’argent. Ils ne s’attaquaient que très rarement entre eux. Les mages laissaient des cicatrices indélébiles sur leur passage. Et la liste de toutes les raisons qui poussaient à les éviter s’avéraient encore longue. Seulement, aux grands maux, les grands remèdes. Quoi de mieux que d’envoyer une assistante plus que remplaçable se jeter dans la gueule du loup.

Arrivée dans l’immense tour de verre, la gorge de Kira se serra alors qu’elle appuyait sur l’interphone. Un déclic retentit et Kira se plaça sous le tube qui tombait du plafond. Ce dernier l’aspira et alors que ses entrailles s’apprêtaient à quitter son corps, elle fut expulsée dans le bureau du directeur. Un affreux coucou sortit d’une horloge tout aussi affreuse en beuglant “alerte”. Le vieux mage claqua ses doigts fripés et le coucou se tut.

— Voilà une odeur bien particulière de vanille, déclara le directeur de la Tour de la Magie. Tu n’appartiendrai pas au Clan des Épéistes du Sable ? l’interrogea le mage vêtu d’une tunique cérémoniale blanche.

Kira haussa les épaules. Elle avait pour habitude de masquer cette odeur caractéristique avec du parfum, les Épéistes du Sable étaient stigmatisés à cause de leurs étranges tatouages, jugés inesthétiques, et que Kira cachait sous de longs vêtements, incapables de les retirer.

— Je vois, tu as raison, il vaut mieux rester discrète surtout au service de la princesse. Que me vaut donc l’honneur de cette visite ?

Le mage se trouvait forcément au courant des raisons de sa présence, cependant Kira demeura impassible en répondant. Après une attente interminable, le soleil s’était couché et la pleine lune éclairait la nuit, le mage déclara :

— J’accepte de contrer le sort jeté et d’aider les cultures et les forêts à repartir à une condition. Tu dois rejoindre la Tour de la Magie et devenir une apprentie.

Bouché bée, Kira regarda fixement le vieil homme devenu sénile. Elle était une épéiste. Elle ne maîtrisait pas la magie. Et elle ne pouvait en aucun cas quitter son poste au palais sans échapper à la peine capitale, la décapitation. Du moins d’après les terrifiants échos qu’elle avait eus.

— Si tu ne veux pas que ta vie change, tu peux retourner auprès de ta princesse et demeurer dans l'ignorance ou bien, tu peux chambouler ton existence et rester ici pour en apprendre plus sur les réels pouvoirs des Épéistes du Sable.

Kira ne savait pas quoi répliquer. Car si elle rentrait et que le mauvais sort n’était pas levé, elle serait punie. Et si elle ne rentrait pas… Elle ne serait pas punie, mais poursuivie jusqu’à la fin de ses jours afin d’être punie… Dans tous les cas, elle serait donc punie. Autant que ce ne soit pas aujourd’hui, pensa-t-elle.

Ainsi, la vie de Kira bascula lors de cette dernière nuit d’été quand elle accepta la proposition du mage et découvrit les pouvoirs cachés de ses tatouages. Ainsi que sa relation bien plus complexe qu’elle ne l’aurait cru avec son épée au caractère bien trempé, animée de sa propre volonté et se nommant Circée.

commentaire

Aveury : ton écriture est toujours aussi poétique, c'est un plaisir de te lire à chaque fois ^^